- Нам надо серьезно поговорить.
*подобралась, но виду не подаю и втыкаю в комп. Твин Северус мирно копает сундук*
- Повернись.
- Я слушаю ушами, а не глазами.
*хребтом чувствую волну злости*
- Скажи мне, ты массажу хочешь учиться?
*фейспалм. Тема давно обмусолена и закрыта*
- Я уже знаю все, что ты можешь мне сказать и что скажешь. Давай закроем тему.
- Нет, ты мне скажи. Ладно, два года назад выкинули 10тысяч на учебу. Ладно, сейчас покупаем тебе бумажку, потому что в колледже вас ничему не научили. Но в Москву я не думаю, что тебе стоит ехать. Ты не хочешь учиться.
- Делай, как знаешь.
*Покорность и смирение в голосе, абсолютный пофигизм на фейсе*
*Заводится*
- Ты же не хочешь! У меня денег нет. У бабушки лежат на карточке "гробовые". Она с радостью потратила бы эти деньги на тебя, но боится, что ты в Москве так же их просрешь и толку не выйдет.
- Не хочешь, не трать.
*пожимаю плечами. А как реагировать? Она могла бы сказать по-другому: "Если ты в Москве не будешь рвать жопу и ночевать в больнице, а в Пензе по приезду не будешь массажировать троих человек одновременно, значит мы будем попрекать тебя этими тысячами всю твою сознательную жизнь и умрем, проклиная твою аморфность"*
- Что значит, не хочешь - не трать? *еще больше злости*. Саратов ты просрала. В колледже тоже не хочешь учиться...
*Это я не хочу? С одной-то тройкой в аттестате по информатике? Оо*
-... И в Москву ты не хочешь. Ты в массаж не хочешь идти.
- А я должна скакать от счастья и орать: "Боже, массаж храни?". Я когда-нибудь чему-то радовалась открыто?
*Подразумевается, что сейчас я должна, брызгая соплями, рассказывать, как сильно я хочу учиться массажу, что не представляю жизни без этой профессии. что умру или объявлю забастовку, если меня не пустят в Москву, и все это под соусом слез и щенячьей мольбы в глазах*
*на деле - покерфейс*
*тут идут долгие рассуждения с рефреном "ты этого не хочешь"*
- Конечно, - соглашаюсь я, - ты же лучше знаешь, чего я хочу. С музыкальной школой было так же.
*Рассуждения на тему: "Тебе бы только по мужикам бегать*
- Угу, - соглашаюсь я. - Забегалась. Особливо по вторникам и четвергам. Ноги стерла просто.
*приходит бабушка. Включается подпевка. Узнаю, что воспитали они дрянь, что я ничего не хочу, что мне лишь бы замуж выйти да родить, что я всю жизнь мечтаю только о мужике, что в Москву учиться меня не отправят...*
- Деньги ваши. Вам решать, - говорю я.
*видимо зря. Дамы приходят к выводу, что я пропащий человек, плюющий на своих родственников с колокольни и никого, кроме себя не любящий, бабушка фыркает и уходит на кухню, мать гонит меня из-за компьютера и лезет в одноклассники*.
Вот такая картина. Вот реально - может они правы? Ведь после каждого такого "серьезного" разговора я все меньше хочу рыпаться. Зачем, если в итоге решат все за тебя?